|
الكوخُ |
|
مازالَ هناك |
|
يرجِعُ صوتَ فيروزَ |
|
فتموءُ القططُ |
|
ويتساقطُ الطلاءُ عن جدرانٍ |
|
أجهدَها المِلحُ والسكونْ. |
|
... |
|
المكانُ هنا |
|
على مرمى رغبةٍ |
|
تخايلُ المرأةَ والرجلْ |
|
فيصدِّقُ المحلّفونَ |
|
على قرارِ السيارةِ |
|
برفعِ مؤشرِ الحرارةِ إلى الدرجة
القصوى |
|
تمهيدًا لتوقفٍ حتميٍّ |
|
بمحاذاةِ البحر. |
|
... |
|
لكنَّ المرأةَ |
|
تخافُ تصدِّعَ المرايا |
|
وضياعَ الحُلمِ القديمِ من الأصابعِ
|
|
فتكملُ مسيرةَ الملحِ |
|
صوبَ القاهرة. |
|
... |
|
هناكَ المكانْ |
|
والرجلُ تأخذُه العِزَّةُ |
|
فيمضي |
|
لينموَ فوق السطحِ |
|
خطٌّ متعرِّجٌ جديد |
|
ويزدادَ خوفُ امرأةٍ |
|
تدركُ أن كلَّ تصِّدعٍ في المرآةِ
|
|
يتلوهُ انسلالُ خيطٍ |
|
من حريرِ العباءةْ. |
|
... |
|
الواحدُ |
|
يفضِّلُ أن يكونَ واحدًا |
|
والواحدةُ |
|
تنكمشُ في المدى |
|
ستغدو صِفرًا |
|
حين يمسُّ الماءَ |
|
حبلُ البالونِ الأزرقْ. |
|
... |
|
المكانُ الطَّيّبُ هناكْ |
|
والسلاحفُ |
|
لا تعبأُ بانكسارِ الظلِّ |
|
لأنها تعودتْ أن تموتَ مبكرًا |
|
قبلَ أن يصحو الصيادون |
|
وتكنسَ الشمسُ السواحلْ. |
|
... |
|
البحرُ ينتظرُ عند الحافةِ |
|
والمكانُ في مكانِه |
|
يقاومُ الإزاحةَ كعادتِه |
|
بينما الكلابُ والقططُ والصحونُ
والنِفَّريُّ |
|
مازالوا صابرين |
|
لكنَّ شيئًا غابَ في الرملِ |
|
فحرَّكتِ المرأةُ الكوخَ بإصبعِها
|
|
إلى خانةِ الفكرةْ |
|
كي يظلَّ في مأمنٍ |
|
من عواملِ التراكمْ. |
|
... |
|
البنتُ التي علقّتْ فستانَ العُرْسِ
|
|
على سورِ الحديقةِ |
|
كي تسكنَهُ القططُ ثلاثَ ليالٍ |
|
لم تعدْ تقايضُ على دفاترِها بالفرَحْ
|
|
ولم تعدْ تبيعُ للصغارِ أكياسَ الحلوى
|
|
في انتظارِ عودةِ الأبِ المغدورْ،
|
|
وكفّتْ منذ الأمسِ |
|
عن سؤالِ الحواريين حولَ القيامة،
|
|
فقد تعلّمتْ |
|
أن المرايا المشروخةَ |
|
تشتعلُ غضبًا |
|
إذا ما رمقَها المارَّةُ في الضَّوءْ،
|
|
لكنّها في الليلْ |
|
تنامُ وادعةً |
|
في حقائبِ النساءْ |
|
مُطْرِقةً |
|
على صُدوعِِها. |
|
_________ |
|
القاهرة / 5 مارس 2004 |