|
بعد أن يسقطَ كأسُ الحليبِ من الطاولة
|
|
وقبل أن يمسَّ الأرضَ |
|
ستكتملُ اللوحةُ |
|
ويمضي الفتي وحيدًا |
|
الفتى الذي تعلّم الصمتَ |
|
وعلّمه. |
|
... |
|
سيجمعُ باليتةَ ألوانِه |
|
شرائحَ الصفيحِ |
|
أعوادَ البازلاء الجافة، |
|
ثُمَّ يشعِلُ النيرانَ في تصاويرِ
العائلة. |
|
... |
|
ثمّة أصواتٌ |
|
تنمو في صحراء الجوار |
|
تمرُّ عبر قضبانِ سريرٍ معدنيّ |
|
يحمل جسدًا |
|
أضاعَ شفرةَ تنظيمِ الخلايا |
|
فتكاثرتِ العظامُ |
|
لأن قبّةَ الروحِ أقلُّ مكرًا. |
|
... |
|
ثَمَّ صوتٌ |
|
يتسللُ على استحياءٍ من غرفةِ النومِ
المجاورة |
|
فينتزّعُ الولدُ قلمَ الفحم |
|
- بريئًا من لعنةِ اللون - |
|
ليشطبَ أسماءَ كلّ الذين قصفوا ريشتَه
|
|
كلَّ الذين سيموتون بغير مبرّر، |
|
علّه ينسى. |
|
... |
|
ثُم يمضي متوحّدًا |
|
ينحتُ من الشجر مشاجبَ جديدةً |
|
لا تنوءُ بأثوابِ الراحلين |
|
ويستبدّلُ بالصمتِ يقينًا مشكوكًا في
هويّته، |
|
يقينًا يتعلّم الغفرانَ |
|
من ذاكرةِ الأفيال الآسيوية |
|
التي سجّلتْ |
|
توقّفَ نظارةِ "المختار" في الهواء
|
|
لحظةَ الشهادة. |
|
... |
|
علّه يغفرُ: |
|
للأم |
|
التي غافلتْ حفلَ العُرسِ |
|
وتفتتتْ تحتَ عجلاتِ الشاحنة، |
|
للأخِّ |
|
الذي لقنّه خطوةَ اليُتمِ الأولى |
|
لأنه لم يتعلّم كيف ترجعُ السيارةُ
إلى الوراء، |
|
للأبِ |
|
الذي أخفقَ في ترويضِ السرطان |
|
فأدخلَ في لوحةِ الفتى |
|
قميصَ حدادٍ منزوعَ الأكمامْ، |
|
علّه يغفرُ لـ "عُمرَ" |
|
الطفلِ الذي سرقَ قطعةً من سكونِه
|
|
وتركَ الغرفةَ باردةً |
|
بعدما عبثَ بدفاترِ الرسم |
|
وأصابعِ الفحمِ المنثورِ في زوايا
الفم، |
|
للأصدقاء |
|
الذين لم تكفِ لعناتُهم |
|
ليتمرّنوا كما ينبغي على الفرحِ، |
|
فأتلفوا الشِّعرَ |
|
ونسوْا |
|
أن للصمت قواعدَ |
|
ومواقيت. |
|
__________ |
|
القاهرة / 29 ديسمبر 2003 |