|
" من العدلِ أن يأتي الفرحُ بين وقتِ
وآخر على الأقل" |
|
!!!! |
|
من حدَّثكَ عن وجودِ "عدلٍ" |
|
يا كامو ؟ |
|
**** |
|
كلما ماتَ رجلٌ |
|
نبتتْ زهرةٌ |
|
فوق كفِّ امرأة. |
|
**** |
|
يقشّرُني |
|
ورقةً ورقةْ |
|
فيتعثّرُ القطارُ |
|
في ظلِّه. |
|
**** |
|
باقةُ الوردِ التي |
|
ستأتي بعد دقيقة |
|
تحملُها يدٌ تتقنُ الكلامْ |
|
هي اليدُ التي |
|
تعلمتِ الاستعاراتِ و الحروفَ |
|
وعلمتْني |
|
أن الورودَ |
|
تكذِبُ أيضًا . |
|
**** |
|
في النهارِ |
|
النساءُ يجررن أطفالَهن |
|
و الشمسُ تحرِّضُ الحقائبَ |
|
على الركضِ صوبَ الشجرْ، |
|
أطفالي نيامْ |
|
فلماذا انشقَّ القمر؟ |
|
**** |
|
سنتانِ من العزفِ المنفرِد |
|
تصنعانِ بالتأكيد شاعرًا مهمًّا. |
|
اِشكرْها. |
|
**** |
|
وماذا عن السِّتة وعشرين حرفًا
الباقية |
|
أيها اللص ؟ |
|
**** |
|
غيابُكَ |
|
يأتي منكَّسَ الرأس دائمًا، |
|
يتجولُ في الغُرفِ كعادته |
|
قبل أن يطلبَ العشاءَ والقهوةَ، |
|
يتأكدُ من وجود الصغارِ في أحشائي
|
|
والغفرانِ |
|
خلف أذُني |
|
ثم يدنو من الشرفة |
|
يطردُ الملائكةَ الذين تكاثروا خلفَ
الزجاج. |
|
كلَّ مرةٍ |
|
يعِدُ برفعِ السقفِِ بضعةَ سنتيمتراتٍ
|
|
و لا يفعل. |
|
هل قلتُُ أنه منكّسَ الرأسِ يأتي؟
|
|
ربما بالغتُُ قليلا |
|
غيابُكَ لا يأتي. |
|
هو هنا. |
|
**** |
|
فوضويٌّ، |
|
عبثيٌّ، |
|
تتثاءبْ، |
|
ماذا أيضًا يميزُكَ |
|
لتكونَ جديرًا بي؟ |
|
**** |
|
البلاهةُ التي تراها على وجهي |
|
حين تحدثني عن الماركسيّة |
|
لا تعني أني أحاولُ أن أفهم، |
|
أنا |
|
أحاولُ أن أتذكّر من تكونْ. |
|
**** |
|
كقطعةٍ من التاريخِ |
|
أخبِّئُكَ الآن |
|
في درجِ مكتبي. |
|
**** |
|
بوسعي أن أكونَ |
|
أكثر من عُشبةٍ ضارّةٍ |
|
تتلصصُ من شقوق الحجر، |
|
بوسعي أكونُ بَرْدًا |
|
وكوفيةً وصليبًا؛ |
|
لو علّمتَ غيابَكَ |
|
أن يتوقفَ عن التحديقِ في دفاتري |
|
على هذا النحو العدوانيّ. |
|
**** |
|
لا تأتي الليلةَ ! |
|
الغيابُ |
|
( كاملُ العدد). |
|
**** |
|
التعساءُ |
|
نسوا أن خلفَ آذانِهم خياشيمَ |
|
و أمعنوا في التنفس . |
|
**** |
|
يا عُطيل |
|
تلصصْ على ملفاتِ ديدمونة |
|
على الحاسوب . |
|
**** |
|
لا تستسلمْ لرغباتي |
|
الطعامُ سيحترق ! |
|
**** |
|
تجاربُ ثلاثْ، |
|
لا في البرية |
|
لكن على بُعدِ فنجان قهوةٍ واحد |
|
من البحر. |
|
**** |
|
انمحاءُ الحروفِ فوق الرملْ، |
|
نفادُ السجائرِ وانطفاءُ الشمعةْ،
|
|
لم يكن أيٌّ من هذا |
|
سببا وراءَ تعطُّلِ المترو في شارعنا
|
|
ربما السببُ تلصصُ بائعِ الجرائد
علينا. |
|
**** |
|
ماتَ السقّاءُ اليوم |
|
السقاءُ الذي لم يروِ امرأتَه |
|
فحملتْ عنه القربةَ |
|
و أطلقتها في الصحراء. |
|
**** |
|
في المرة القادمة |
|
سأختارُ أن أكون مشجبًا |
|
لأشنقَ الأثوابَ التي عذبتني. |
|
**** |
|
النافذةُ أشاحتْْ عن العالمِ |
|
و راحتْ تتأملني. |
|
**** |
|
المربيّةُ لن تأتي غدًا |
|
قالت: |
|
أريد أن أرى كيف سيدخلُ الفستانُ في
الدولاب |
|
بعدما تخرجين منه. |
|
**** |
|
ابنةُ لير الكبرى |
|
مثلتِ الدورَ على نحوٍ بشع |
|
ليس لأسبابٍ فنيّة |
|
لكن لأنني أكره أن أؤدي عملا |
|
مرتين. |
|
**** |
|
فيما يستسلمُ لملقط الطبيب |
|
وثرثرتِه |
|
غافلتُ ضرسَه المخلوع |
|
وسرقتُ ذاكرتَه. |
|
الرجلُ الذي وزّع أمجادَه |
|
بين الهاشميّ |
|
وباني مصرَ الأول. |
|
**** |
|
هل تعلمْ أن البحرَ يتبعنا ؟ |
|
لا تنظر إلى الخلف. |
|
**** |
|
في مطارِ الملك خالد، |
|
في انتظار تنقية طائرةٍ مفخّخة |
|
يمكنُك |
|
- في ثمان ساعات – |
|
أن تقرأَ الشِّعرَ على نحوٍ برئ، |
|
بينما في عيادة الأسنان |
|
العميانُ يبصرون. |
|
**** |
|
"الخليفة العُمانيّ " |
|
الذي بشَّرَ بالرسالة |
|
لم يعرفْ أن هاتفَه |
|
دوَّنَ " نصفَ النوتةِ " الآخر. |
|
**** |
|
امرأةٌ جميلة ..... (شخوص) |
|
مدينةٌ جميلة ..... (مكان) |
|
نداهتان. |
|
يلزمُكَ بعضُ الزمنِ، |
|
( الجميل) |
|
كي تكتملَ مفردات البنيوية . |
|
لك الزمانُ كله. |
|
**** |
|
قلْ لي متى يخرجُ هذا الغُفْلُ منك
|
|
حتى أُخْرِجَ له حواء. |
|
**** |
|
جسدُكَ أتلفتْهُ النساءُ |
|
جسدي |
|
أتلفَهُ الصدأ . |
|
**** |
|
ترى ماذا يفعلون الآن: |
|
الكلابُ الثلاثةُ |
|
والقطتان ؟ |
|
تراه ماذا يفعلُ البحرُ؟ |
|
**** |
|
تجوسُ في الليل |
|
تتفقدُ أثرَكَ بين الغرفْ |
|
تبحثُ عن تبغِكَ وقميصِكَ المرميّ
بإهمال |
|
جوار السرير. |
|
الراقصةُ النحاسيّة |
|
ما أن تراني |
|
حتى تعاودَ التجمدَ داخلَ الدائرة.
|
|
**** |
|
الكنائسُ في عينيكَ |
|
تراهنُ على رقصتي، |
|
أنا "أزميرالدا " |
|
أيها الكاهنُ. |
|
**** |
|
القلمُ الذي ضاعَ من يومين |
|
غدا من " الأحرار" |
|
سيكتبُ كلَّ ما لم أستطعْ. |
|
**** |
|
أيها الباقي من القرآن والإنجيل |
|
أيها الخارجُ لتوِّك من زرقةِ المحبرة
|
|
لا تغلقْ الكتابَ الآن |
|
ثمة أحرفٌ تنتظرُ المخلِّص |
|
ثمة مدادٌ أحرى به أن يتمدد على الورق
|
|
لا تغلقْ الكتابَ |
|
لكن اشتعلْ أرقًا عند ناصية الصفح
|
|
وانتظر مسيحًا يحمل الكلمة الناقصة.
|
|
**** |
|
ثمة يعاسيبُ تنبؤنا عن المغفرة
الوشيكة |
|
ثمة بقعةٌ في أقصى الأرض بعدُ لم
تلوثها الخطيئة |
|
ثمة مرآة تترقب امرأةً |
|
تحكي لها قصةََ الحياة |
|
ثمَّ تربتُ على كتفها، |
|
ثمة طائرٌ حرٌّ |
|
يعرف كيف يكون النغمُ |
|
نصفُه حزنٌ |
|
ونصفه ورق. |
|
**** |
|
هي الصلاةُ فوقَ الطاولة |
|
أو تحت سفحِ الهضبة |
|
لا يهمُّ |
|
مادام في القلب عصيرُ الكتابة |
|
فلتذهب الجغرافيا ألف غيبة وغيبة.
|
|
**** |
|
هناك |
|
حيث الزمن مخاتلٌ |
|
كما لونِ وردةٍ جافة في كتاب |
|
وحيث الثقوبُ أوسعُ من خطيئة |
|
وأكثر ضيقًا من خواء |
|
ثمة أشعةٌ تتسلل من متن القصيدة |
|
تربك اللغةَ على لسان العابرين. |
|
**** |
|
أصابعُ باردة |
|
فارقتْ لتوِّها راحةَ يدٍ |
|
لم تتدرب بما يكفي على الغفران، |
|
سألت صديقي يوما |
|
من منّا يستحقُ الحياة ؟ |
|
قال: |
|
الحياةُ لا تستحق أيًّا منا. |
|
ثم أشار إلى البراق الذي ينتظر عند
الناصية |
|
حيث تعويذةٌ صامتةٌ |
|
تتدلى من جيْده. |
|
**** |
|
ستكسرُنا المرآةُ ذات شرود |
|
تشظّي وجوهَنا المحدِّقة |
|
وتبدّل ملامحَنا التي تدربتْ جيدًا
على النسيان |
|
لكن يومًا يختبئُ خلف الشرفة |
|
يرتبُ المِحَنْ . |
|
لا فائدة |
|
**** |
|
النقطة تحت باء الغضب |
|
تنتظرُ يمامةً ترفعُها |
|
تنقرُ النقطةَ الوسطى كذلك |
|
ثم تحمل "الغصن" بمنقارِها إلى حيث
الزيتونة |
|
في آخر السطر. |
|
**** |
|
منديلُ حرير، |
|
عقدُ ياسمين، |
|
و ألفُ بهجةٍ، |
|
تسكن فوق حافةِ المحبرة . |
|
**** |
|
الراهبُ ينتظرُ أيضًا |
|
رجْعَ صوتِ أجراسِه . |
|
**** |
|
ما حيلةَ رنينِِ الجرَس |
|
حين ينأى الصدى عن مسمعِه ! |
|
للموتِ ألوانٌ. |
|
**** |
|
مرةً مررتُ بكوكبِكم |
|
يا الله ! |
|
كلُّ هذا التعب ! |
|
**** |
|
وضع مدينةَ النورِ في كفي |
|
ثم راح يفتّشُ داخلي |
|
عن ميدانٍ غير موصد |
|
وإبريقٍ فخاريّ. |
|
**** |